Augusto do Anjos

Minha vida se resume a algumas paixões e umas tantas obrigações. Uma das coisas que faço pra matar o tempo e me livrar um pouco da monotonia é ler alguns poemas, em especial os de Augusto dos Anjos. Sempre que o leio recordo-me do poema "Autopsicografia", de Fernando Pessoa, que diz:

O poeta é um fingidor. 

Finge  tão completamente
Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só as que ele não têm.

E assim nas calhas da roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração 

E ao lembrar do poema acima chego à conclusão de que Augusto dos Anjos foi o maior fingidor de todos.

Augusto traduzia as dores de tudo o que seus olhos pudessem enxergar e tudo o que pudesse imaginar, fosse vivo ou morto, tudo podia ser alvo de sua poesia, como nos poemas "A um cão" e "Numa forja".  A tuberculose que o acometeu (e o levou a ter uma morte precoce, aos 30 anos) influenciou profundamente o perfil de seus poemas, seus últimos textos são retratos de sua desilusão e sofrimento.

Seus poemas são repletos de metáforas, sinestesia, termos científicos emprestados da química, da botânica e da medicina. São poemas complexos e cheios de significado. A complexidade de seus poemas é tal que é difícil classificá-lo: simbolista, parnasiano ou pré-modernista - o que importa aqui não é a árvore, e sim seus frutos. 

Ler Augusto dos Anjos, por mais incrível que pareça e mais soturno que seja, me deixa bem. Espero que lê-lo seja tão prazeroso para você quanto é para mim.

Deixo abaixo alguns poemas do "Poeta da Morte" : 

PSICOLOGIA DE UM VENCIDO                                            SONETO

Eu, filho do carbono e do amoníaco,                                     Ao meu primeiro filho nascido

Monstro de escuridão e rutilância,                                         morto com 7 meses incompletos.

Sofro, desde a epigênese da infância,                                  2 fevereiro 1911

A influência má dos signos do zodíaco.                               Agregado infeliz de sangue e cal,

Profundissimamente hipocondríaco,                                     Fruto rubro de carne agonizante,

Este ambiente me causa repugnância...                               Filho da grande força fecundante

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia                      Da minha brônzea trama neuronial,

Que se escapa da boca de um cardíaco.                              Que poder embriológico fatal

Já o verme — este operário das ruínas —                            Destruiu, com a sinergia de um gigante

Que o sangue podre das carnificinas                                     Em tua morfogênese de infante

Come, e à vida em geral declara guerra,                              A minha morfogênese ancestral?!

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,                           Porção de minha plásmica substância,

E há de deixar-me apenas os cabelos,                                 Em que lugar irás passar a infância,

Na frialdade inorgânica da terra!                                            Tragicamente anônimo, a feder?!

                                                                                                       Ah! Possas tu dormir, feto esquecido,

                                                                                                       Panteisticamente dissolvido

                                                                                                       Na noumenalidade do não ser!